Наш парад молчалив и неслышен.
Но слышишь? Мы еще дышим!
Или это парадов других чеканные звуки?
Руки,
протянутые к тебе медсестрой,
ломают парада привычный строй.
Не поддавайся на уговоры!
Скоро
пройдем по небесному ясному склону.
"В походную, суки, колонну!" -
не протянет архангел своим тенорком.
Ни о чем, ни по ком
не заплачет.
Значит,
самим становиться, в бинтах,
в шинельках, пробитых навылет.
И кто это брякнул, что страх,
вместе с пулей свинцовой вылит?
Где тебя так? Под Москвой?
А меня под Варшавой.
Мой парад молчалив, и твой -
молчалив, как камень могильный шершавый.
А эти - ну что с них возьмешь, раз не знали беды?
Пусть чеканят шаги по брусчатке.
Наш парад молчалив. И за нами - следы.
А за ними - одни отпечатки...
