Пятнадцать лет назад Довлатов испортил мне свадебное путешествие. Я взял с собой два томика, хотя книги я не любил вообще и Довлатова мне никто не рекомендовал - я схватил просто первое попавшееся на родительской полке, так, для понта. И всё. Все две недели я читал. Сверху вниз, по диагонали, вдоль, поперёк. Я читал сидя, лёжа, стоя, на ходу, за едой, в сумерках и в море. Мир вокруг перестал существовать в принципе. Выбрался я из этого дурмана очень нескоро и, как мне кажется, другим человеком. Мне хотелось бы когда-нибудь оказаться в России, в которой национальной идеей, если уж она так нужна, были бы книги Довлатова. Пока только памятник поставили - и то хлеб. Памятник, кстати, неплохой, не понимаю, чего все плюются.
Книги Довлатова как национальная идея
