Его руки пахли глиной,
Он творил ее с молитвой,
Обещал любить безбожно.
В споре с небом, словно в битве,
Оживить ее просил он.
Голос был ему:"Как можно?
Человеческую душу
Ты вдохнуть в скульптуру просишь,
Нарушаешь все законы!"
И глаза его тускнели,
В волосах рождалась проседь,
И мольбы его и стоны
Слушал Бог, слегка вздыхая.
Неразумного жалея.
Удивляясь его чувствам.
Оживил он Галатею,
Его гений сберегая.
И она, краснея густо,
Осознав свою природу,
Быть женой его училась,
Как умеют, кто из плоти.
Только рядом сердце билось
Настоящее, живое.
Мастеру в его работе
Помогала мастерица,
Взятая Пигмалионом
У проезжего торговца.
И считала его мужем,
Мастерскую - своим домом,
Наполняя его солнцем.
Но поняв, как совершенна,
Долговечна эта кукла,
Сделана с какой любовью,
Не смогла дождаться утра,
Неживой став, словно глина.
... Его руки пахли кровью.
