…Автобусы не ездят. Ни один поворот не просматривается. Пытаемся пешком вернуться на пешеходную часть родины, туда, где море огней и, говорят, совсем нет тумана. Мы смеемся – сейчас каждый по куску притащит его вниз в кармане, вот и будет всем «счастье». А чего же – плакать или обижаться? Нормальный такой туман, ну - внезапный. Два часа назад палило солнце, и мы стояли на лыжной трассе, как счастливые отдыхающие.
Охрипшая девушка-волонтер благодарит всех за то, что «были с нами» и призывает приходить на следующий день в 10 утра. Народ вокруг обсуждает, во сколько же надо вставать? Метрах в двадцати мы еще видим спины впереди бредущих. Дальше – ничего.
Кажется, природа все это сделала специально: почувствуйте сами сочинские трассы. Наш масс-старт лидеров выявил давно – те, кто быстро сориентировался и пошлепал пешком по снежной каше к нижнему подъемнику, уже в нем и спускается на равнину. А мы – только идем, время общего старта не профукали, просто заняты были.
Не скажу, что передвигаемся совсем легко. Вниз – пожалуй, даже сложнее, чем в гору. Не биатлонно-лыжная трасса, конечно, но хряпнуться можно от души. И главное – так и представляется: падаешь, подрубаешь переднего, тот следующего… Эффект домино в тумане. Заманчивая перспектива устроить заварушку в ночи.
Идем минут двадцать. Под ногами – какая-то каша. Не то чтобы вода, но и не утоптанный снег. Паники вокруг никакой, волонтеры – продолжают рассказывать, когда будет гонка и что надо сделать с билетами. А, вот и «Горный приют», теперь понятно, отсюда - вниз по канатке, и мы на ровной земле.
Молодцы все же болельщики и иже с ними в длиннющей очереди к заветным кабинкам вниз! Могли бы и пересобачиться уже по нашему-то обыкновению. Веселья особого не наблюдается, но и уныния тоже. Рядом с очередью – сцена, кто-то там даже поет, в тумане не видно. Но голос ведущего слышно отлично: «Друзья, у меня для вас хорошая новость – гонка перенесена на завтра, и у нас – вся ночь впереди! Можно ведь и не уходить, чтобы утречком вновь подняться!». Говорят, кто-то и не уходил, ночевал в шатрах.
В закрытой кабинке-спасительнице можно, наконец, расслабиться. Чтобы не ехать спиной, не люблю я это, сижу вполоборота, изучаю инструкцию – не высовываться, собак перевозить, если не возражают соседи, не курить, и т.д.
Туман за окном густеет, да еще и освещение трассы меняется – не видно ни зги. В полной тишине и темноте вдруг раздается автоматический голос: «Батарея разряжена. Связь со спутниками налажена». Смеемся все немного нервно – дядька сбоку оправдывается: скорость хотел посмотреть, с какой мы передвигаемся. «С какой же? - все живо заинтересовались. - Вроде, 23,5 километра в час». Одобрительно киваем, большей никто и не жаждет, впереди участок, на котором кабинку как-то особенно раскачивает, а значит, возмущение организма вполне вероятно.
Вот и земля. Чувствуем себя почти космонавтами. И думаем – нам-то приключение, а спортсменам – сдвинутые старты. Что принесет нам туман, а может – унесет? Хотя встреченный у раздевалок Бьорндален (кому-то из фанатов даже удается втихаря дотронуться до его куртки) махнул болельщикам рукой – ничего, прорвемся. В его уверенности никто как-то и не усомнился.
